É assim que você percebe o dia passando. Dormindo em cima dum instrumento, xingando os músicos e poetas que você nunca xingaria: - Porque vocês fazem isso?
E assim, você se afasta das caixas, com um quase orgulho de quem não sabe pra onde vai, mas vai. Com o coração pingando, ele dói, porque pinga ferro, gás, ox, e tudo isso vaza. Por isso adoece e arde, um ardido mal vindo, mas torce pra durar o máximo, até o tape acabar. Infelizmente o tape acaba, e você continua vendo o pingo pingar, arder o ardido, e o desrespeito amar.
Volta o seminário de quem só deseja um monólogo perdido na fumaça que sai de qualquer essência, qualquer incenso, café...
Nenhum comentário:
Postar um comentário