parola

Não há concentração, e o sabor que passa pelo filtro é o primeiro a se encarregar.
A poeira, de tanta vertigem, os proibiu.
Longe, você me ataca; embaralhado, periodicamente; perigoso.
No chão, és o véu que fica e contorce meus movimentos a me aquietar.
Mas se ouvissem murmúrios de que há tamanho e luz transmissíveis e compatíveis entre nós, tamanha esperança e estado de paz haveria! Lágrimas libertas!

Voceu.